Desde el rincón

            Una de mis vocaciones frustradas, es haber sido cantante, pero es una de esas vocaciones en las que no se me puede acusar de poca voluntad para haber sacado adelante el sueño en cuestión. Y es que la naturaleza no me ha dotado con ese don, ni de el de tener oído musical, mi experiencia de niña en el conservatorio fue casi traumática, y mucho menos el de tener una voz que sirviera para ello. Y es que canto como una rana ronca.

            Pero no me hubiera gustado ser cantante famosa, de esas de grabar discos de oro o de grandes conciertos. Me hubiera gustado cantar en un garito para buen público y reducido aforo, un par de veces a la semana. Por supuesto nada de temas propios, me hubiera bastado con saber cantar, componer ya me hubiera resultado excesivo.

            Mis actuaciones se reducen a alguna que otra mañana de sábado de esas de limpiar un poquito, sin excesos, palo de mopa en mano y vestida de noche (es decir, en pijama) me monto mi propio concierto. Dependiendo de mi estado de ánimo igual me veo vestida de negro con un único foco y una silla alta, cantando temas de Alberto Cortez, (sí, escucho a Alberto Cortez, ¿Qué pasa?). O sigo sentada en la misma silla versionando temas de Joan Manuel Serrat, con el tema estrella de mi repertorio “Mediterráneo”, o bien comparto escenario con el susodicho, acompañada de Ana Belén, Victor Manuel y Miguel Ríos, en aquella gira “El gusto es nuestro”. También tengo mañanas de boleros, o de maravillosos duetos con Frank Sinatra desde el “más alla”, o me meto en medio de un dueto Sinatra-Bono.

            Pero cuando me convierto en la reina de la pista, en una gran estrella de la música disco es cuando me lanzó con los más famosos temas de Gloria Gaynor, “I will survive”, “Never can say goodbay”, y mi momento cumbre llega cuando empieza a sonar “I am what i am”.

            No se, quizá este perdiendo la cabeza, la poca que me queda.

            Hasta la próxima, o no.

            -Es mío- grito Anastasia, -es mío- grito Gizela (léase con acento argentino). Frase sacada de un casette de cuentos que escuchaba yo de pequeña diariamente (todavía no existían los videos y demás modernidades), pertenece al momento en el que las dos hermanastras de cenicienta se pelean por el zapato de cristal, con el que el príncipe azul pretendía encontrar a la bella muchacha que le había robado el corazón la noche antes en el baile de palacio.

            Esta frase me vino a la cabeza ayer cuando escuchaba la noticia de la inauguración de la estación de metro de la T-4. La inauguración oficial es hoy por parte de la Comunidad de Madrid, aunque ayer se hizo “una previa” por parte de la ministra de fomento y los candidatos del PSOE a la comunidad y la alcaldía. Más o menos así terminaron Espe y Magdalena, a cuenta de quien ha financiado dicha estación y las obras del metro, hasta dicha terminal. Un poco bochornoso si que parece el espectáculo dado por dichas señoras. Esto lo solucionaba yo con una buena piscina de barro. A la derecha y con bikini azul, la presidenta “Espe”, a la izquierda y con bikini rojo, la ministra “Magdalena”, al menos resultaría bastante más divertido.

            Pero, como estamos casi en pre-campaña, pues todo vale, y ya sabe que cuanta más mierda se eche sobre el contrario, pues mejor. Pero son los políticos que tenemos, no creo que sean los que nos merecemos.

            Hasta la próxima, o no.

El príncipe de Asturias, no cogerá la baja paternal a la que tiene derecho por el nacimiento de su segunda hija.

            Ah!!!, ¿pero es que el príncipe trabaja?, no tenía ni idea...

            Se acercan las olimpiadas de Pekín y  para mantener las calles limpias, se ha decidido  que en dicha ciudad se va a  multar a los cerdos (con perdón para los pobres animales), que escupan en la calle, que por lo visto en una costumbre extendida en China. Las multas al cambio son de 5 €.

             Pues aquí hacía yo lo mismo, que también hay mucho cerdo, no hay nada más asqueroso, que un escupidor, incluso algunos no se conforman con hacerlo en el suelo, escupen en escaparates, farolas, marquesinas…, verdaderos profesionales. 

            Pondría yo vigilantes cada 100 metros, a la caza del escupidor, pero nada de multas de 5 €, por lo menos 50 €, y la obligación de limpiar la zona.

            Y es que entre las mierdas de los perros, los escupitajos, los chicles pegados en el suelo, están las calles que da asquito. Y es que hay mucho guarro suelto.

            Hasta la próxima o no.

            Ligeritos de ropa, es como se presentan las noticias en Naked News , dicha empresa acaba de hacer una selección de chicas para una ampliación de personal.

            No voy a entrar en esto de las reivindicaciones feministas, porque no me va el rollo este. Evidentemente a estas chicas nadie las obliga a encuerarse en directo, me imagino que es elección propia, y como audiencias mandan, pues me parece estupendo. Por mí como si quieren hacer los informativos vestidas de buzo, a 50 metros de profundidad. Luego cada uno es libre de elegir la cadena por la cual quiere ser informado.

            Pensaba yo aquí, expresar mi cabreo por no haber una versión masculina, pero hete aquí, que navegando navegando, he descubierto que si la hay, ya me quedo como mucho más tranquila, dudo yo que la versión “male”, tenga la misma audiencia que la “female”, aunque bueno nunca se sabe. Y es que aunque la sociedad estadounidense tiene fama de pacata, a saber lo hace cada uno en su casa. Me imagino a más de una señora viendo el noticiero mientras con las manos se tapa medio ojo, pero solo medio, escandalizada perdida. Solo me reconcome una última cuestión, se que las señoras se encueran del todo, me pregunto si lo harán también ellos, no se porque me da que no. Cómodo no parece que sea para los presentadores, esto de poner cara de "parte", mientras te quitas las medias con cuidado con no tropezar con los zapatos, o que se te enganche el sujetador, en plena explicación de como va la política exterior, resulta cuando menos raro, pero bueno supongo que será cosa de practicar mucho.

            Lo dicho que me parece estupendo, solo espero por el bien del personal de la cadena, que tengan la calefacción enchufada todo el día.

            Hasta la próxima, o no.

Planazo para el finde en Murcia, el viernes mitin de ZP (oeoeoeoeoeee), el sábado viene Rajoy (oeoeoeoeeeee), ¿se puede pedir más? ¡Que alegría, que alboroto, otro perrito piloto!

            Si alguna vez me pierdo, que nadie me busque en un mitin, ni aunque me paguen, bueno a lo mejor si me pagan, que no que ni de coña me meto yo en un mitin, con cientos de sudorosos y alborotados hinchas, arengando a sus lideres (lideres que no valen lo que ganan). Porque lo que esta claro es que a los mítines van los votantes convencidos, aunque sea solo por hacer bulto, y con un poco de suerte a lo mejor hasta salen en la tele banderita en mano. ¡Pepe, Pepe, que te he visto en la tele! Yo prefiero irme a tomar unas cañitas, que es lo que pega con la que esta cayendo, ya hemos alcanzado los 37º, no nos queda na.

            Lo cachondo del caso, es que en el mitin del PP, se hablará sobre todo del PSOE y viceversa, nos contarán aquello tan manido de la guerra, las mentiras y la corrupción, luego esta el momento cámara enchufada, que es el momento en el que los grandes lideres aprovechan para decir sus grandes frases, las que molan, las que hacen que el personal mueva las banderitas con mas energía. Sobre nuevas propuestas y programa electoral, con decir lo justo vale, si al final nadie se las traga, ni siquiera los de las banderitas, lo que la gente quiere escuchar es lo malos y perversos que son los otros.

Sobre la guerra, las mentiras, la corrupción y los intervencionismos intento sacar mis propias conclusiones, aunque es harto difícil, depende de la prensa que leas, el canal de tele que veas o la emisora que escuches, porque la misma noticia puede ser muy diferente según donde la escuches, de tal manera que hay que intentar elegir entre mucha morralla y poca veracidad.

Sí, es lo que parece, soy una desencantada de la política, no me gustan los políticos que tenemos, la mayoría son malos de solemnidad, así que se me están quitando las ganitas de votar, pero no votaré porque soy una ciudadana responsable (más o menos). Me queda el consuelo de pertenecer a ese montón de gente, a la que tanto miedo tienen los políticos, “los indecisos”, los que en un momento dado podemos hacer cambiar el signo de los resultados de las encuestas, esas que por lo general no valen para nada de nada.

Hasta la próxima, o no.

            Se veía venir, al final tenía que ocurrir, gracias a las listas electorales, ha quedado claro que la ley de la igualdad o la paridad o como quiera que se llame es una chorrada con mayúsculas.

            Una ley para proteger a las mujeres, “amos anda”, una ley que en ningún momento reconoce las valías de las mujeres, con dicha ley lo único que se consigue es que nadie sepa a ciencia cierta si una mujer es o no adecuada para un cargo. Y por supuesto da lugar a dudar en todo momento de las capacidades de miles de mujeres.

            Una ley basada en la discriminación no puede ser buena desde el primer momento. Eso de la discriminación positiva es que me saca de mis casillas, es, con perdón, la gilipollez más grande que he oído en mucho tiempo.

            Lo que pienso sobre la paridad, la ley y las bobadas estas de la igualdad en el lenguaje, lo escribí hace ya tiempo aquí, y a riesgo de repetirme, diré que no puedo con las tonterías.

            En Garachico, se ha echado atrás un lista del PP que no se ajusta a ley, formada totalmente por mujeres, que se haya podido hacer con toda la intención de dejar en ridículo la ley, pues no digo que no, pero hay que reconocer que se ha conseguido. El remate, varias listas del PSOE, han tenido que ser retiradas, por contar con más hombres que mujeres, como decía aquel, “manda huevos”, menos mal que la ley en cuestión es suya. Y digo yo, ¿podrán decir estos hombres del PSOE que se sienten discriminados?

            Como mujer, esta ley me parece denigrante y de remate puede ser discriminatoria para los hombres, vamos una perla. La de tiempo que habrán perdido un montón de “cabezas pensantes”, para redactar la ley, y encima cobran por ello…hay que joderse.

            Hasta la próxima, o no.

            El sábado tenía dos cartas en mi buzón, las dos de “El corte inglés”, las dos con publicidad de conocidas marcas de estética, cuyo nombre por supuesto no pienso decir, las dos preocupadas por mis arrugas. La primera me invitaba a probar una crema gracias a la cual mi piel “volvería” a tener un aspecto joven, la otra me ofrecía un estupendo tratamiento, cuyos efectos serían similares a miles de “micro-lifting”.

            Pues me ha sentado como una patada en el estómago. ¿Quién les ha dicho a estos, que mi piel necesita un tratamiento para volver a ser joven? ¿Quién les ha dicho a ellos que las arrugas comienzan a visitarme? Que probablemente sea cierto, pero me jode que tras la llegada de dichas cartas me haya mirado más de lo normal en el espejo, y que además lo haya hecho frunciendo el ceño, y achicando los ojos para comprobar si mis patas de gallo empiezan a ser preocupantes, he de decir que de momento, todo vuelve a su sitio en un tiempo prudencial.

Me imagino que el envío de dicha publicidad será debida a algún cruel programa informático cuya alarma ha sonado, por el hecho de que una ha cumplido años y entra en aquello de la madurez.

            Mis arrugas son mías, no pienso renunciar a ellas, ya que la mayoría son fruto de que de momento me río todo lo que puedo y de todo lo que me viene en gana.

            Hasta la próxima, o no.

            Soy débil, lo reconozco, no he podido. Hace un tiempo escribí aquí, mi firme decisión de empezar con la operación biquini, operación cuyo fin era preparar mi cuerpo para la llegada del verano. Y es que en verano es muy difícil disimular ciertas curvas, ¿Qué se puede disimular bajo un biquini?

            Pero no he podido, no lo he conseguido. Llevo casi un mes con la famosa frase “mañana empiezo”, pero ese mañana no llega nunca, y es que es muy complicado, los elementos están en mi contra.

            ¿Qué es lo que más puede apetecer a eso de las dos y media de la tarde, cuando una llega a casa acalorada, aguantando temperaturas de 35º a la sombra?, ni pensar lo que cae al sol. Pues una cervecita fría, muy muy fría, mientras la cocina se inunda de un agradable perfume a guiso casero ¿hay un mejor reconstituyente? Y ¿por las noches?, sentada en una terraza, intentado aprovechar una ligera brisa, ¿hay algo mejor que una cerveza y una buena tapa?, porque claro una tapa de lechuga y un vaso de agua o un refresco bajo en calorías, pues no tienen la misma gracia, en realidad no tienen ninguna gracia. O esas noches caseras cuando la paz y el silencio por fin reinan, ¿Qué mejor que una buena cena?

            No hay nada que de más hambre que ponerse a dieta, al menos a mi, todo es pensar en un plato de lechuga y pepino, acompañada de un agua cosechera, para que me den unas ganas horrorosas de una buena comida hiper-calórica, acompañada de una copa de buen vino o una cervecita fresquita. Y por que la poesía y yo, no nos entendemos, sino metía aquí en medio una "Oda a la cerveza".

            Tengo varias opciones, poner un candado al frigorífico y tirar la llave al mar, encadenarme yo misma con una cadena muy corta que me impida el acceso a la cocina o a la puerta de casa, machacarme en un gimnasio (estar opción ni me la planteo), irme a la isla de los famosos, que hay que ver lo bien que les sienta a todos, o bien, lucir mis curvas con la cabeza bien alta y dejar los complejos debajo de la cama.

            Ya se sabe que todos los placeres de la vida, engordan, perjudican la salud o son pecado. La verdad es que me da lo mismo, al fin y al cabo la vida son dos días y lo mejor que podemos hacer es disfrutarlos plenamente y que nos quiten lo “bailao”. Todo puede ser que termine siendo una gorda pecadora, eso si, habiendo disfrutado todo lo que he podido y un poco más, por si acaso.

            Hasta la próxima, o no.

            Estoy hasta las narices de la campaña electoral, que coñazo (no debería decir coñazo, según las feministas es discriminatorio, en fin). Pues si, estoy hasta las narices de una campaña que de municipal y autonómica tiene poco.

            En la radio, en la tele, en la prensa escrita, todo el día hablando de la campaña, comprendo que es lo lógico cuando en unos días nos toca votar. El buzón lleno de propaganda, ni siquiera se de que partido, va directa al cubo de la basura.

            El remate ha sido hoy paseando por el centro, he visto unas furgonetas con altavoces, con las músicas de los partidos, a todo volumen. Por si había pocos ruidos en el centro de las ciudades, coches, motos, semáforos, gente mucha gente, profesionales del móvil, (de estos que gritan como si el interlocutor en vez de estar al otro lado de la línea estuviera en la acera de enfrente), si faltaba algo para ayudar a esto de la contaminación acústica, salen a la calle furgonetas con altavoces.

            ¿De verdad algún director de campaña, piensa que se pueden conseguir votos con los coches musicales? Además de que las "melodías" son horrorosas, las ponen a todo volumen con lo cual al paso del ppmovil, el psoe-movil, o el iu-movil (y he visto los tres) el personal levanta la voz, con lo cual el ruido es insoportable, insufrible.

            Que ganas tengo que llegue el domingo, que todo el mundo vote, (que es lo que hay que hacer), y descansemos todos de campaña, que ya está bien.

            Hasta la próxima, o no.

            Hace ya varios meses, que me regalaron esta novela, momento en el que estaba enfrascada en otra, así que fue directamente a la librería en espera de un buen momento. Fue pasando el tiempo y la novela seguía sin ser abierta, la razón muy sencilla, es un tocho, y en estos momentos no puedo dedicar a la lectura todo el tiempo que me gustaría, hay obligaciones de las que no me puedo escaquear.

            El sábado y tras terminar con “El escriba del faraón” de Cesar Vidal y ante la perspectiva de un fin de semana tranquilo, me decidí a abrirlo. Me ha gustado mucho, me ha enganchado como hace tiempo que no me ocurría con un libro.

            El domingo delegué mis obligaciones maternas en manos del padre de las criaturas, porque él se lo merece, y enganché seis horas seguidas de lectura, sin hacer un descanso ni para fumar un cigarrillo, lo cual para mi es un récord casi absoluto. Ayer la terminé, robándole horas al sueño, que es el único que me lo permite .

La historia está muy bien hilada, el interés va aumentando a medida que van pasando las 696 páginas, si acaso a final se estabiliza dicho interés, pero solo un pelín. La vida de Arnau Estanyol está repleta de altibajos, de grandes pasiones, de buenos momentos y otros dramáticos. Toda su vida gira en torno a la Catedral de Santa Maria del Mar, su catedral. Me ha gustado a pesar de que los castellanos son los malos malisimos y a pesar de la descripción de la humillante derrota que el rey castellano sufre en el puerto de Barcelona y es que una es muy castellana. Cosas de la Historia.

             Hasta la próxima, o no.

El otro día por fin terminé de descargarme “Los fantasmas de Goya”, película que tenía muchas ganas de ver. No se porque se titula así, me imagino que será un reclamo, porque Goya, no pinta nada, bueno a lo mejor pintar, pinta algo, pero poco, su personaje no sirve más que de mero enlace entre los verdaderos protagonistas de la película. Así que no descubrí de Goya nada que no supiera con antelación. Nada que ver con lo que yo imaginaba que sería la historia. El protagonista es un Inquisidor, protagonizado por Javier Bardem, que no es santo de mi devoción, y que ya que en el elenco es casi el único español, pues podrían haberle doblado y no tendría que haber hecho tantos esfuerzos auditivos para entenderle y es que muchos actores españoles pecan de no saber vocalizar un mínimo exigible.

            Pero a lo que iba, tanto en la peli como en la última novela que he leído, La Inquisición aparece como protagonista. Y a pesar de los siglos transcurridos el tema de dicha institución me crea un desasosiego y un agobio un tanto ilógicos. Tanto que hasta he tenido una pesadilla en la que era quemada viva por bruja. Pero es que mira que eran bestias. El fanatismo religioso es una de las cosas que más miedo me da, y es que hay que reconocer que en los grandes dramas de la Historia siempre ha estado la religión enredada, aunque haya sido como excusa. Y en pleno siglo XXI, sigue habiendo un peligroso fanatismo religioso.

            Todavía hoy en día queda algo de Inquisición, solo que se llama “Congregación para la doctrina de la fe”, cuya función es literalmente “custodiar la correcta doctrina católica en la iglesia”, hay que reconocer que suena que asusta. Cosas como que en 1992 el cardenal Ratzinger ante la revisión del “Caso Galileo” concluyera que “En la época de Galileo la Iglesia fue mucho más fiel a la razón que el propio Galileo. El proceso contra Galileo fue razonable y justo” da mucho que pensar sobre el talante del actual Papa.

            Y a mi estas cosas todavía hoy me causan como dije antes un cierto desasosiego.

            Hasta la próxima, o no.

El martes en un programa de antena 3, programa anunciado a bombo y platillo durante excesivo tiempo, se dio a conocer la lista de los 100 españoles de la Historia. Y ha ganado el Rey, el rey Juan Carlos, claro. Pero para eso no hacía falta tanta votación y tanta parafernalia, y tanto programa y tanto bombo y platillo, yo ya sabía que iba a salir el rey, o bien la gente no entendió la pregunta o bien ante el temor de meter la pata y la falta de ideas pues pensaron en el rey, así no se equivocan seguro. Por momentos temí que saliera Raúl o Jesulín de Ubrique o incluso Kiko Matamoros, realmente nada me hubiera extrañado.

No estoy de acuerdo en absoluto, todavía si se hubiese votado al español del siglo XX, lo hubiera podido comprender, pero el español de la historia el rey actual, no me entra en la cabeza, hombre por favor, que llevamos mucha historia a nuestras espaldas. Mi candidato sin ninguna duda, Miguel de Cervantes Saavedra, era lo suyo, es el español más universal (esta frase es que tenía yo ganas de decirla, que la oigo mucho en la tele). Las razones son claras, Cervantes nació hace bastante más de 500 años, y todo el mundo sabe quien es Cervantes, mi hijo de ocho años, y a pesar de que la educación está como está, sabe quien es Cervantes y que hizo, pero sinceramente no creo que tenga muy claro que hace el rey, claro que yo tengo 39 años y tampoco tengo muy claro lo que hace.. Lo cual no quiere decir que no sea capaz de reconocer sus méritos en un momento que para España pudo ser muy delicado, aunque sinceramente creo que la transición hubiera sido parecida sin él, ¿y el 23-F?, también lo hubiéramos superado.

Si hoy preguntaran a los chavales quien fue Carlos II, o Felipe III, o Isabel II, o Alfonso X, o cualquier otro, pues muchos no tendrán ni idea, por aquello del numeral puede ser que se hagan una ligera idea, pero no más. O que lo pregunten por ahí, allende nuestras fronteras, pues ni idea, lo mismo pasará con el rey Juan Carlos dentro de 300 o 500 años o 40 o 50 si me apuras, por el contrario dentro de 500 años se seguirá sabiendo aquí y acullá quien fue Cervantes y que escribió.

Vamos, vamos, con lo que hemos corrido desde Atapuerca hasta hoy y el elegido es un personaje todavía en activo...

Hasta la próxima, o no.

         Si alguna vez alguien pusiera una máquina del tiempo a mi disposición, tengo claro a que momento histórico me trasladaría. Me gustaría recorrer la antigua civilización egipcia, daría cualquier cosa por conocer a Cleopatra, pero en ello hay más de interés personal que histórico, que también. Pero mi primer viaje sería sin duda a la corte del faraón Akenaton, uno de los periodos más oscuros. Durante mucho tiempo dediqué todas mis lecturas a todo aquello que podía encontrar sobre dicho faraón y su extraña familia.

          ¿Quién fue realmente Nefertiti, y hasta que punto influyó en las decisiones de Akenaton? Realmente se sabe muy poco de este periodo, y lo poco que se sabe es un autentico lío.

           Lo que si se sabe, es que su subida al trono, supuso una auténtica revolución. Emprendió una reforma religiosa, se hizo monoteísta, y eso en Egipto que tenían dioses para todos los gustos debió suponer un escándalo terrible. Instauro el culto al dios Aton (el dios sol). Abandonó Tebas y fundó una nueva ciudad en Tell el-Amarna, dejando muy cabreados a los sacerdotes de Amon que se vieron desposeídos de todo su poder. Que era mucho.

           Fue un faraón más religioso que guerrero. Alrededor de el y de Nefertiti y otros personajes hay cientos de historias que se entremezclan, haciendo imposible conocer quien era quien y cual era el papel de cada cual. Nefertiti, (la bella ha llegado), desaparece en un momento dado y no se sabe ni como ni porque, si murió o si se “convirtió” en Smenkare. ¿Quién fue Smenkare? ¿Fue la misma Nefertiti? O fue un amante de Akenton, quizá su hermano, su hijo….

           Tras la muerte de Akenaton, y tras un breve reinado de Smekare, Tutankamon es nombrado faraón. Regresa a Tebas y devuelve a Amon a su lugar.

           Y nos encontramos también con una serie de hipótesis, más….vamos a decir curiosa, una de ellas  identifica a Akenaton con Moisés. Otra que nos viene a decir que los hebreos eran los egipcios adoradores de Aton. Un tanto traídas por los pelos, pero no por ello dejan de resultar sorprendentes.

           Hasta la próxima, o no.

            Yo daría lo que fuera, por un beso aunque solo uno fuera. Bueno lo que fuera tampoco, 260.000 €, es una burrada, aunque sea el Clooney, claro que eso también depende de lo que para la señora besadora suponga esa cantidad, a lo mejor no es más de lo que se gasta mensualmente en cosméticos.

            Y es que George es mi debilidad, pero eso ya lo dije aquí hace tiempo. Y es que esta cada día mejor, la edad, de momento, le está sentando muy bien. Y como además los besos de Clooney se subastaban por una buena causa, pues mejor que mejor, al fin y al cabo es mucho mejor recibir por una donación el beso del actor, que el justificante para la renta.

            Ahora, eso si, sí yo pago por un beso, quiero un beso, beso, y es que ya se sabe que la española cuando besa, es que besa de verdad, quiero un beso achuchao y…bueno... el resto de la descripción lo dejo a la imaginación del lector. Nada de castos piquitos como el de la foto.

            Pero volviendo a la realidad, dejaremos que George Clooney siga besando a adineradas señoronas y yo me quedaré con los besos de mi Clooney de andar por casa, que al fin y al cabo, no me cuestan nada.

            Hasta la próxima, o no.

            Hay que ver lo que han cambiado los juguetes, recuerdo aquellas Nancys de brazos tiesos, imposibles de vestir, cuando ya le habías cambiado el traje tres veces, te dolían hasta los dedos de intentar meter ese brazo rechonchito en esa manguita mal cosida, a veces era mejor desbrazar a la muñeca que hacer inútiles esfuerzos. Las muñecas de hoy en día son modelos de alta costura, muñecas de largas piernas y tetas siliconadas y ojos perfectamente maquillados, nuestras Nancys eran bastante rechonchitas, de gruesos brazos y gorditas piernas, prácticamente destetadas y de mirada inocente.

Recuerdo también los Geyperman de mis hermanos, soldados, exploradores, ahora se llaman Action-man, están más cachas y utilizan tecnología punta. Móviles de última generación, fantásticos PC portátiles, y potentes armas.

Para el niño montador, lo mejor es un juguete Lego , cuantas más piezas mejor, cuanto más pequeñas mucho mejor. Son juguetes entretenidos y que además no permiten que se acumulen pelusones bajo el sofá, ya que hay que estar continuamente moviéndolo para rescatar las pequeñas pero imprescindibles piececitas, que se suelen esconder en los más recónditos rincones. Yo colaboro mucho con el mantenimiento de la factoría Lego, merezco un juguete con mi nombre.

Mención aparte los juguetes de alta tecnología, la play, la game, la wii (o como se diga), los juegos de pc, juegos adictivos para los niños, y he de reconocer que también para alguna madre.

Y por fin los “juguetes para joder” (no son esos que os imagináis) son juguetes que se regalan (porque esos no se compran para los propios vástagos) con la noble intención de hacer feliz al niño, y la innoble intención de joder a los padres. Suelen llegar en manos de algún pariente o parienta político, de esos que tanto te “aprecian”. Aparecen en casa con una caja muy grande, a la criatura se le iluminan los ojos, porque a los niños le encantan las cajas enormes, los abren con ansiedad, y ahí esta, lo sabías, es un regalo para joder.

-Mamá, mamá, porfa, puedo montarlo ya.
-Claro cariño-contestas mientras intentas disimular un nerviosismo irracional.
–Pero no vengas hasta que yo te llame, que es una sorpresa.
Durante algo más de una hora, al niño no se le oye respirar.
-Mamá, mamá, ven, mira que chulada.

           Y ahí está, es enorme, gigantesco, una auténtica jodida de juguete. Y llega la pregunta del millón ¿Dónde lo pongo? Da igual, el juguete ocupa algo más de un tercio de la habitación, o bien bloqueas la puerta del armario, o bien renuncias a volver a hacer la cama para los restos. En ese instante en tu cabeza se va fraguando una única idea, la venganza, una venganza fría y terrible que llegará unos meses después.

          Por fin, el ansiado momento ha llegado, hay fiesta de cumple. Vas a la juguetería, recorres los largos pasillos con la mirada de un experto cazador. Y lo ves, ahí está, el juguete perfecto, acaricias la caja, miras el precio (da igual, en estos casos el precio es lo de menos). Te lo envuelven cuidadosamente, lo pagas, y te presentas en la fiesta.

         -Cariñoooo, tu regalo. Disfrutas con la ceremonia de la rotura del papel , los padres palidecen, ves una gota de sudor recorre sus frentes y entonces tienes la certeza, has triunfado.

           -¡¡¡¡¡ES UNA BATERÍA !!!!!. Y tiene platillos, y un mazo para el bombo. Me encanta- sientes el tierno abrazo del infante. No hay como hacer feliz a un niño. Esbozas la más cínica de tus sonrisas, y miras a los padres.
-Sabía que le gustaría. Telepáticamente intentas que les llegue un mensaje:

-¿A qué jode?, ¿A qué jode mucho?... 

           Hasta la próxima, o no.

Imagen: Batmovil de Lego, 1045 piezas

            Nunca he sido una “fashion victim”, es más por lo general no disfruto con lo de comprar ropa, soy muy de vaqueros, tanto en verano como en invierno y más desde que encontré mi modelo ideal, que es por supuesto el que mejor le queda a mi trasero. Pero a pesar de no volverme loca esto de la moda, hay algo con lo que no puedo, y es con lo del chándal dominguero.

            Para mi el chándal es algo que se utiliza para hacer deporte. El último chándal que yo tuve, me lo compró mi madre para el insti, hace ya algo más de 20 años, y era el típico, aquel de las dos rayas verticales en el pantalón, con cremallera en la pata, como mucho podías elegir el color, azul, verde o marrón, este último era el que yo llevaba, era el oficial del instituto, pensado sin duda por algún vengativo profesor, porque era horroroso, imposible haber encontrado un modelito más feo.

            Como decía antes no le encuentro mucho sentido a esto del chándal dominguero. Esas familias que salen todas enchandaladas a pasear, lo más osados, incluso se toman el aperitivo de esta guisa. Los papás suelen llevar chándales holgados, normalmente en tonos azulados o verdosos, las mamás, se inclinan por modelitos más sofisticados, de vivos colores, ajustaditos intentando darle un aire sexy, las niñas suelen utilizar los modelitos disney, o brazt o barbie, y los niños, pues lo que hay, la ropa de niños tiene bastantes menos posibilidades que las de las niñas. Prefiero no comentar nada sobre los que llevan la camiseta del equipo de los amores.

            Realmente me resulta divertido, supongo que si les preguntara, me darían una razón de peso para entender el porque de dicha vestimenta. Eso si ellos parecen encantados de pasear con tan cómodos ropajes. Familia enchandalada, familia unida y encantada.

            Hasta la próxima, o no.