Desde el rincón

        Desde hace algo más de una semana es habitual ver por la calle a los niños acompañados de los abuelos, bien paseando, bien haciendo la compra, o esperando pacientemente a que el abuelo se tome el cortado o el carajillo de media mañana. Y esto me ha hecho recordar más intensamente a los míos.

        Yo he tenido la suerte de conocer además de mis cuatro abuelos, a un bisabuelo y a una tatarabuela, de ella, centenaria mis recuerdos están fabricados a partir de unas fotos en las que me tiene cogida en brazos cuando yo apenas empezaba a hablar. De mi bisabuelo los recuerdos son reales, porque se fue cuando yo ya era toda una “mocita”, en mi cabeza aún le puedo ver, ya muy viejecito, sentado en la puerta de la casa de la playa buscando al gato, que siempre estaba perdido.

        Recuerdo con especial cariño a mi abuelo paterno, que me llevaba a la parada del autobús del cole, y nos acompañaba a montar en bici algunos sábados y me llamaba “chiquita” y al que le sobraron sus dos últimos años postrado en una cama, muy lejos ya su mente de la realidad y mi abuela paterna, auténtica castellana, que nos preparaba unas estupendas comidas y la que le gustaba que después jugáramos con ella una partida a la brisca y que me enseño a hacer solitarios. Mi abuelo materno sentado siempre en su sillón del que yo estaba deseando que se levantara para ejercer de ocupa, lo que me gustaba aquel sillón que daba vueltas, y que me daba unas estupendas propinas cuando le hacía algún recado, de el recuerdo un momento muy entrañable, estaba yo sentada a su lado cuando nos anunciaron que había nacido mi hermano pequeño , se emocionó y se le escaparon algunas lágrimas. Todos ellos vivieron muchos años y murieron cuando yo ya pasaba los 25. Y todavía me queda una, que a pesar de los achaques de la edad, conserva una relativa buena salud.

        Así que en este aspecto he sido muy afortunada. Sirva esto como pequeño homenaje a todos ellos.

        Hasta la próxima, o no.

        Dicen que las prisas son malas, ya te digo, el presi Zapatero ha prometido 2.500 € de ayuda a todos los niños nacidos a partir de …..ya. Hombre, esto se avisa, que más de una se hubiese cruzado de piernas aguantando el parto unas pocas horas, aunque hubiesen llegado al hospital con la cabeza del neonato ya fuera, pero es que 2.500 € no esta mal, para que nos vamos a engañar. Así echando cuentas más o menos aproximadas, ese dinero te sirve para comprar unos 150 paquetes de pañales, que ya son más de los que un niño puede necesitar en sus dos o tres primeros años, o sea, que a parte de tener cubierta la necesidad de pañales, todavía podría sobrar algo para ropa o mobiliario infantil.

        No me puedo imaginar la cara de tontos que se les debe haber quedado a los padres cuyos hijos nacieron el 2 de julio, y es que es una putada, pero claro en algún sitio habrá que poner el límite, pero ya digo, estas cosas se avisan, puede ser que el gobierno aplique la medida con carácter retroactivo y se vaya unos días o unos meses atrás, es difícil, porque si rectifican y dicen que se pagará a los niños nacidos a partir de junio, pues se quejaran los de mayo, y así sucesivamente, y ya que estamos que nos lo den a las que parimos hace dos años para que recuperemos el gasto ya realizado.

        No se si esta medida traerá como consecuencia que el personal se dedique con más ahínco a la tarea de repoblar este nuestro país, hombre si esto anima a aquellos que se lo estaban pensando pues bien. No creo a nadie se le vaya a ocurrir traer niños a este mundo solo por agarrar 2.500 €, o si, nunca se sabe, pero hay que tener en cuenta que el dinero se gasta y los niños se quedan. Y que 2.500 € no sacan de pobre a nadie, y menos cuando uno se enfrenta a los gastos derivados del nacimiento de un niño, que hay que ver con lo poco que abultan los jodíos y lo que gastan….pero que bonitos son, sobre todo cuando duermen…que no, que son la alegría de la casa.

        Hasta la próxima, o no.

    Hace justo un año fui a Madrid a ver Cabaret en el Nuevo Teatro Alcalá, un espectáculo IMPRESIONANTE, Armando Pita en el papel de Emcce, sencillamente insuperable. Tenía yo mis dudas respecto a Natalia Millán, y he decir que me puso los pelos de punta en este último tema.

    El sonido de los videos no es muy bueno...

            Hace justo un año, tras ver en Madrid el musical Cabaret, pasé cinco estupendos días en Almagro, hospedada en el Parador, el antiguo Convento de San Francisco, de 1596, una maravilla. Y por supuesto disfruté el “Festival de Teatro Clásico”

             Poder ver una función de teatro en “El corral de Comedias”, es todo un lujo. Cerré los ojos y viajé al siglo XVII, me ví, vestida de sedas y brocados asistiendo a una función de Tirso, de Lope o Cervantes,  entre cortesanos y plebeyos. Ya despierta y en el siglo XXI, la que disfruté fue el  “Cerco de Numancia” de D. Miguel de Cervantes. 

            En el “Hospital de S. Juan”, la función en cartel era “Don Gil de las Calzas Verdes”, de Tirso de Molina, representada por la "Compañía Nacional de Teatro Clásico", estupenda, no puedo pasar por alto el vestuario, esplendido, diseñado por Lorenzo Caprile.

            Cinco maravillosos días disfrutados a tope, volveré, merece la pena. Animo a todo aquel que pueda a acercase por Almagro en el mes de julio, a que lo haga, altamente recomendable. El calor soportable, y por supuesto, hay que comer berenjenas.

            Hasta la próxima, o no.

            Ayer tocaba mañanita de burocracia, de oficina oficial en oficina oficial, mañanas de esas en que para arreglar un par de cosillas echas varias horas esperando que te llegue el turno. De camino, pasé por la puerta de una agencia de viajes con un expositor en la puerta lleno de catálogos de viaje, y sinceramente me apetecía más echar el rato preparando maravillosos viajes que leyendo el periódico que con lo crispada que anda la cosa te deja mal cuerpo.

            Así que sentada en un banco en la calle, tomando el fresco, y es  que ayer el calor nos dio un respiro, mi mente empezó a viajar.

Empecé por Egipto, hice un crucero maravilloso por el Nilo, visité las pirámides de Keops, el templo de Horus, admiré los maravillosos tesoros de Tutankamon, levanté mis ojos hacía la esfinge de Giza, y por supuesto paseé por las calles de El Cairo. Tras tan ajetreado viaje lo que me pedía el cuerpo, era tranquilidad, así que rápidamente embarqué en un imaginario avión que me llevó en segundos hasta el caribe, sobrevolé Varadero, Puerto Plata, la costa Maya, para terminar aterrizando en Punta Cana, en un lujoso hotel de cinco estrellas, disfrute de un relajante jacuzzi en una estupenda suite, paseé por inmensas playas de aguas transparentes y arenas blancas, pero hastiada en seguida de tanta agua, tanta palmera y tanto daiquiri puse rumbo a la vieja Europa, di un rápido paseo por Italia, deteniéndome brevemente en Roma, recorriendo los caminos que hace doce años di como feliz recién casada, paré un momento en Viena y seguí hasta Praga, maravillosa ciudad con un exceso de turistas españoles, recorrí las calles del barrio de Mala Strana, incluso tuve tiempo de hacer una parada para tomar una buena cerveza negra en el U`Fleku, y desde allí me trasladé a Cracovia, que me han dicho que es una preciosa ciudad. Levanté la cabeza y lo ví, “número C190, mesa 9” y ahí acabo mi viaje.

Tengo muchas ganas de viajar, muchas, pero de hacerlo de verdad, con aviones reales, hoteles reales y paseos reales, así que lo mejor es que empiece a echar un vistazo al calendario para buscar buenas fechas. Creo que el destino ya lo tengo decidido, Cracovia, o Varsovia, o las dos.

Hasta la próxima, o no.

Pues eso, que soy lo que soy...Esto me levanta el ánimo...y lo necesito, que lunes más malo, ufff!!!

Hasta la próxima, o no.

Nota: Reeditado debido al nuevo bombardeo al que mi cuenta de correo esta siendo sometida.

            Cuando empezamos con esto del internete, corrimos todos a abrirnos un e-mail, ya no podíamos vivir si no teníamos una cuenta  o dos o tres, una en cada servidor, por si acaso. Y los primeros meses, no recibías ni uno, nadie te escribía, pero un buen día empiezas a repartir tu dirección a diestro y siniestro.

-Oye, sabes que me he abierto una cuenta en yahoo y otra en hotmail, a partir de ahora cuando tengas que decirme algo, ya sabes, me mandas un e-mail, que sale más barato…

            Y de repente un buen día entras en tu cuenta y te encuentras aquello de “tiene 20 mensajes en su bandeja de entrada”, ole que ilusión alguien me ha escrito…abres y te encuentras esos bonitos archivos pps con maravillosos amaneceres y espectaculares atardeceres, y una bonita poesía sobre el amor y la amistad (dignas del más cursi de los enamorados), o esos tan tiernos con fotos de gatitos y perritos (es que a mi no me gustan los animales, que le vamos a hacer) y un mensaje final que nos invita a ser mejores personas.

            Al principio, vale, te hacen gracia, que monos, pero cuando ya llevas abiertos como unos 40, empiezas a maldecir en arameo y a acordarte de toda la familia del pesado de turno que te ha metido en su libreta de direcciones y te bombardea la cuenta con diez o veinte correos diarios, y que conste que durante una época yo también he sido de esas pesadas.

            Y llega el momento en que empiezas a eliminarlos directamente, pero se reproducen como conejos, todos los días te encuentras un montón de pps o de chistes archiconocidos, y encima los tienes todos repes, porque todo tu circulo de amistades o medio amistades te tiene en la agenda de direcciones y los correos van y vienen. Y recibes correos de gente con la que no hablas hace años (porque fulanito le ha pasado tu dirección), de ese tipo de amistades que si te encuentras por la calle, los despachas con un ¡hasta luego!.

            Pero los peores, los horrorosos, los que consiguen sacarme de mis casillas, son aquellos que al final, después de la bonita poesía, te dicen aquello de “reenvía este mensaje a diez personas antes de media hora, y te tocara la lotería o encontrarás el amor de tu vida, si no lo haces una racha de mala suerte entrará en tu miserable vida y te la hará todavía más miserable.

-John Smith de Ohio, mandó el correo a 20 personas y le tocaron 20 millones de dólares, y ahora se dedica a la vida contemplativa, en cambio Peter Bloom de Pensylvania lo borró y ha perdido su trabajo y su mujer le ha dejado por John Smith”.

            Desde aquí pido perdón a todos aquellos a los que he bombardeado con absurdos e-mail, y prometo ser una buena chica y no volver a hacerlo nunca más.

            Hasta la próxima, o no.

Al fin es viernes, que semanita más larga...

Michael Bubble, me gusta este chico...

Feliz finde...cuidadito en la carretera.

Hasta la próxima, o no.

Otra vez lunes...

No se que tiene este tío que..que...que, iba a decir que me vuelve loca, bueno que lo digo, que me vuelve loca, al final le voy a tener que dar la razón a Edu cuando dice que en el fondo a las tías nos gustan los guarrosexuales . Esa voz tan sensual...

Hasta la próxima, o no.

            Se que puede resultar un poco sorprendente o incluso absurdo que le dedique este post o artículo, como ustedes quieran, a las peluquerías, pero sinceramente creo que se lo merecen y yo personalmente se lo debía. Porque las peluquerías no solo son esos sitios donde una va a cortarse, o peinarse o a tapar esas antiestéticas canas, inmisericordes recordatorios de que el tiempo no pasa en vano.  No, las peluquerías deberían estar subvencionadas por la Seguridad Social por la labor psicoterapéutica que prestan, en ocasiones mucho más efectiva que el sofá del psiquiatra o el psicólogo, por cierto, ¿dichos profesionales utilizan de verdad el sofá, o es cosa de las pelis?

            Cuando uno o una está de bajón, nada más efectivo que un cambio de imagen o “look” que dirían algunos, cuanto mayor es el bajón, más radical debe ser el cambio. Todo puede ser que tras el tratamiento decidido cause espanto mirarse el espejo, lo cual también tiene su parte terapéutica, ya que por un buen rato uno se olvida de los problemas causantes del mal estado anímico para preocuparse solamente de cómo deshacer el entuerto. Pero lo normal es que el cambio sirva de renovación total.

            Y eso es lo que yo hice la semana pasada, me metí en la pelu y me dejé allí la melena y todo el mal rollo que invariablemente y año tras año me provoca la llegada del verano, y eso, y esto lo digo bajito, que este año el calor nos está respetando. Así que salí de la peluquería renovada, ligera y el mundo a mí alrededor había cambiado de color.

            Así que señores y señoras peluqueros gracias, gracias mil. Quizá al nuevo ministro de sanidad se le ocurra subvencionar las pelus con alguna ayudita, por cierto, ahora que ya no está la señora Salgado, con que ministro/a me voy a meter yo.

            Hasta la próxima, o no.

        Esta es la pregunta que les han hecho o les harán a todos aquellos que quieran conseguir una entrada gratis para ver una obra de teatro titulada “Mi primera vez” en un teatro de Nueva York, pero claro, los empresarios no están por la labor de creerse a pies juntillas las contestaciones del personal, que ya se sabe que hay mucho jeta por el mundo y una entrada gratis es una entrada gratis, así que han decidido que tienen que comprobarlo. Ya me veía yo a un montón de jóvenes neoyorkinas, y no tan jóvenes, porque esto de la virginidad no tiene edad y cada uno la pierde cuando quiere…o cuando puede, preparadas pañuelo en mano para la terrible prueba, y andaba también preguntándome que prueba les realizarían a ellos, cuando para mi tranquilidad leí que hay un señor de profesión hipnotizador que es capaz de averiguar la verdad sin tener que recurrir a tan primitiva técnica. No le queda nada al hipnotizador, uno por uno, oye ¿tu eres virgen? Ya no se yo si entrará en más detalles o se conformará con un si o un no.

         Lo que no me ha quedado muy claro es que se pretende con dicha iniciativa, si premiar la castidad o potenciar el sexo, a saber, ya solo me queda decir eso de “es que estos americanos tienen unas cosas”. Lo mejor, que los responsables del espectáculo piensan que en Nueva York quedan pocos vírgenes…

        Hasta la próxima, o no.

        Ayer me senté a ver la tele con mi niña, sí yo también era de las que decían que mis hijos nunca verían la tele y ahora soy de las que a ratitos digo ¡bendita tele! El caso es que mandeando por los canales infantiles, en boomerang estaban poniendo un capítulo de Heidi, y he de decir que el corazón se me encogió y es que ahí estaba Heidi con la abuelita de Pedro, que era una viejecita de estas que se levantan muriéndose y se acuestan muriéndose, y así duran años y años y Heidi llorando sin consuelo cuando tras mucho preguntar al final consigue comprender que la abuelita es ciega.

        Y esto me ha hecho recordar los dibujos animados y series con los que mi generación creció, y tienen tela, tela marinera, lo que no se es como estamos medio equilibrados mentalmente, porque desde luego eran para habernos creado un profundo trauma.

        Y es que la historia de Heidi era una historia dura, pobre niña huérfana cuidada por una tía muy antipática, abandonada con un viejo cascarrabias que no la quiere, cuando por fin la niña ablanda el corazón del abuelo y los dos son felices en las montañas junto con Pedro el cabrero, la tía se la lleva a la gran ciudad para que haga compañía a una pobre niña invalida y reprimida por culpa de una ama de llaves parecida a la de “Rebeca”, más tarde y en un intento de curar a la pobre Clarita, las dos viajan a los Alpes, donde tras muchas vicisitudes la niña vuelve a andar.

        Yo ya no se como terminaría la historia, dicen que Heidi dejó plantado a Pedro en el altar el mismo día de su boda y se dedicó a su carrera de medicina, la cual había estudiado gracias a la ayuda del padre de Clara y llegó a convertirse en una gran investigadora, tipo madame Curie pero con menos reconocimiento, Pedro al sentirse abandonado se retiró a la cabaña del viejo de los Alpes con la ovejita Blanquita, ya que el abuelo se había trasladado a un precioso adosado a las afueras del pueblo con la señorita Rottemeier. En cuanto a Clara, se casó con un robusto cabrero que le gustaba mucho más que el estirado abogado de Frankfurt con el que su padre quería casarla, pero cinco años después, y cuando ya la pasión había muerto entre ellos, Clara volvió a la gran ciudad donde vivió muchos años en la casa familiar sin volver a casarse, aunque dicen las malas lenguas "frankfurianas", que Clarita ninguna noche durmió sola.

        Hasta la próxima, o no.

Buen fin de semana, y ya sabeis ojito en la carretera.

Hasta la próxima, o no.

Dicen que de haber nacido blanco, habría sido más famoso que Sinatra, no sé, lo que sí sé, es que me encanta....

A trabajar...ya queda poquito para las vacaciones

Hasta la próxima, o no.

        Necesito unas vacaciones ya, esto no es normal, castigarme con estas cosas...

        Hasta la próxima, o no.

Hacía tres años y todavía le dolía recordar aquella mañana cuando volvió al piso de Juan porque se había dejado el móvil. Al entrar le extrañó oír la música, fue hacia el dormitorio y al pasar por el baño oyó el agua de la ducha y risas y vió sus siluetas a través de la mampara. ¡Hijo de puta!, le estaba poniendo los cuernos, le había dicho que se iba cinco días de viaje, y estaba allí con otra. Salió corriendo, ni siquiera les vio la cara, escribió una nota y la dejó en el buzón.

 El calor en la calle era horrible, puso el aire y decidió quedarse en casa y arreglar de una vez aquella habitación llena de chismes, no había empezado cuando sonó el timbre. ¿Quién coño....?
    -¿Qué haces aquí?
    -Quería verte
    -¿Cómo me has encontrado?
    -No ha sido fácil, he tardado tres años.
    -Pues ya me has visto, ahora vete.
    -Dime que pasó, despareciste, dejaste el trabajo, tu casa ¿que hice mal?
    -Eres un cínico, lárgate
    -Espera, esto es lo que dejaste en mi casa- y de una patada empujó una caja hacía dentro.- Por favor, necesito una explicación.

 Cerró de un portazo y se sentó en el suelo, al lado de la caja, un libro de bolsillo, algo de ropa interior, el pijama de Mickey, su cepillo de dientes, la nota del buzón, “olvídame, no me busques” y el móvil. Buscó en el cajón de los trastos y encontró un cargador que serviría, le costó recordar la contraseña. Enseguida empezaron a saltar sms, mensajes con tres años de antigüedad. El primero era de Juan de aquella misma mañana:

 “No vayas por mi piso, ha venido mi hermano y ha quedado allí con una de sus ex, solo serán unos días. Estoy en el aeropuerto. Enchufa el móvil de una vez. TQ”

 La sangre se le heló en las venas, no era él, no era él…

 Hasta la próxima, o no.

        Otro cuadro de Caillebotte, además con el calor que hace, apetece mirarlo. Me gustan mucho las pinturas de este "muchacho".

        Hasta la próxima, o no.

Credenciales de posesión,

que tontería

que estos celos me han abrasao

no se que me creía...

        Último fin de semana de julio...por fin se acaba este mes.

        Hasta la próxima, o no.

Preciosa canción...Sway. La versión de Michael Bubble, excelente, pero hoy me quedo con esta.

Mañana el último madrugón...

Hasta la próxima, o no.

        La la la la la la la la...no se como sigue la canción, lo que se es que me despido hasta septiembre de madrugones, de caminatas hasta la oficina, de la vuelta a casa a cuarenta y tantos a la sombra, la la la..., como me ha dicho mi hija hoy al salir de la guardería "mas cole no" pues yo digo, "más ofi no", lo único que voy a echar de menos es mi cortado de media mañana con mi tostada de aceite en "Il bareto", porque tiene uno de los mejores cafés, por no decir el mejor, de Murcia.

        Lo primero que he hecho esta mañana nada más levantarme ha sido desactivar la alarma de repetición de mi móvil, esa puta, con perdón, alarma que me recordaba que había que ir a currar. Así que ahora un poco de ganduleo, otro poco de piscina, y alguna que otra cenita en algún restaurante de la huerta, porque el centro de Murcia en agosto está un pelín desierto y no hay mucho abierto...la la la la la la la la...

        En fin, las necesitaba, no se porque, pero este año, las necesitaba...

        Hasta la próxima, o no.