Desde el rincón

            Cómo me gusta la primavera, es mi estación preferida a pesar de los estornudos, los picores de ojos, y el “klinex” pegado en la nariz casi continuamente.

             Me gusta la primavera, pero me gusta todavía más la primavera en Murcia, es la mejor época para disfrutar la calle, y a mi encanta salir a la calle, no hay nada mejor que un aperitivo en una terraza al solecito, aunque a los diez minutos estés cambiando la silla de sitio buscando la sombra. Una marinera y una cervecita sin prisas, relajada, disfrutándola. O un buen recorrido en la Plaza de las Flores de tapa en tapa, codeándote con todo aquel que intenta colarse y quedarse con tu caña, mejor que codeándose debería decir liándote a codazos.

            Pero si hay algo que me gusta con locura y que disfruto como una enana, es la semana de fiestas, sobre todo en su primera mitad, me encanta el día del bando, me gusta ponerme mi traje de huertana, irme a la calle, y disfrutar el ambiente y es que es impresionante la alegría que se vive ese día. La segunda mitad de semana no es lo mismo, lo mejor de la semana sin duda, el martes. Curioso que en el resto de España se conozca más el entierro de la sardina, entre otras cosas porque desde aquí se muestra más, cuando lo realmente bonito y lo que de verdad representa a Murcia, es su huerta y su gente disfrutando en la calle.

            Y ya el no va más, lo mejor de lo mejor, las barracas, preparándome estoy para pasarme la semana practicando el barraqueo, ciega me voy a poner a longaniza, morcilla, sobrasadas con queso, patatas asadas, tocinos y lo que caiga, todo ello con cervecita muy fría por favor, y para terminar un café de olla, con un buñuelo o un paparajote. Y es que me gusta la primavera.

            Hasta la próxima, o no.

            Si el tito Walt, hubiese sabido la que iba a liar cuando se dedicaba a garabatear muñequitos a lo mejor le hubiese dado un ataque de pánico, y es que cuando he leído la cifra de lo que factura Disney al año he necesitado un rato para poder procesarla mientras pasaba a pesetas para hacerme la idea.

           Lo paradójico del tito Walt es que su icono, su principal personaje, el ratón Mickey, no es creación suya, sino de un tal Ub Iwerks, que fue primero su amigo, después su socio, más tarde su empleado y terminó largándose harto de hacer todo el trabajo sin que nadie se lo reconociera, pero a este pobre, que era el gran creador, nadie la conoce, y es que ya se sabe que unos nacen con estrella y otros nacen estrellados.

            Hablando del ratón Mickey, no lo soporto, no aguanto a ese ratón prepotente y sabiondo , con una voz de pito insoportable, que tiene una novia eterna a la que debe tener  aburridita perdida, me quedo sin duda con el pato Donald, al menos tiene mucha mala leche y una relación de amor-odio con su Daisy mucho más divertida.

            Casi todos los primeros largometrajes de Disney están basados en cuentos de los Hermanos Grimm, Perrault y otros, cuentos que en un principio no estaban enfocados a un público infantil ya que la  mayoría de los personajes son pobres huérfanas, maltratadas por sus madrastras o maldecidas por horripilantes brujas, menos mal que al final siempre aparece un apuesto príncipe que las salva de la miseria, o que decir de ese pobre Bambi, que presencia el asesinato de su madre nada más empezar el cuento, o el pobre Dumbo, un elefante deforme, objeto de burla de todos, que ha de ver como su madre es encadenada, al ser tomada por loca, cuando la pobre elefanta lo único que quería era proteger a su pobre hijo.

            Y si nos vamos a los personajes propios Disney, no es que la cosa cambie mucho, el pequeño Nemo, un pez minusválido, huérfano y con un padre hipocondríaco, o el Rey León, que no es más que una lucha fraticida, el pobre leoncito ha de ver como su tío asesina a su padre con la única intención de coger la corona.

            Mucho más divertidas las películas realizadas con Pixar, Toy Story I y II, o Monstruos S.A, películas que recomiendo aunque uno haya dejado la infancia atrás.

            Todo esto por la saturación con la que he vuelto tras unos días en Eurodisney, aunque he de reconocer que el Parque, para entendernos, es la leche en todos los aspectos, y solo ver la cara de los niños, compensa el cansancio y el tremendo “viaje” que sufre la cuenta corriente, y es que como dice el anuncio hay cosas que no tienen precio.

            Hasta la próxima, o no.

            Pues parece que aprovechando que la mitad del personal anda de vacaciones, y la otra mitad medio que si medio que no, ha decidido irse unos días fuera, parece que lo han visto por Galicia. Y esta muy bien, también el sol tiene derecho a tomarse un tiempo, pero digo yo, no podría haberse esperado un par de semanitas, por aquello de las fiestas y eso, nos vamos a tener que tomar la morcilla pasados por agua, con el mes de febrero tan "estupendo" que hemos tenido. Ya llevamos unos años igual, vamos a tener que cambiar las fechas y celebrar en vez de las fiestas de primavera, las fiestas de invierno. Que pena, con lo bonitas que son estas fiestas acompañadas del astro rey.

            Hasta la próxima, o no.

            Alucinadita me quede ayer viendo el polémico programa de Antena 3, mujeres llenas de complejos que durante dos meses abandonan su vida cotidiana para cambiar su físico. Una cosa es hacerse unos retoques, que si un poquito de aquí, otro poquito de allá, pero lo que en este programa se le hace a estas mujeres es cambiarlas totalmente de arriba abajo. Cuando terminan con ellas, no son ellas, en algunos casos están absolutamente irreconocibles. Ojos, pómulos, nariz, labios, dientes, arrugas, pecho, abdomen, caderas y piernas, eso no son retoques, eso es crear personas nuevas y distintas.

            Estas mujeres llegan al programa acomplejadas totalmente, no se si quizás un poco exagerando el tema, pero acomplejadas al fin y al cabo, durante dos meses las someten a todo tipo de operaciones, estilismo, estética y peluquería dando como resultado otra persona. Y digo yo ¿las preparan psicológicamente para estos cambios?, porque estoy segura que esto debe afectar, no puede ser sano, psicológicamente hablando, salir de tu entorno, dejar a tu familia, a todos tus seres queridos con una cara y volver con otra.

            ¿No seria normal pensar que estos cambios pueden afectar a la vida en pareja?, puede ser que las relaciones intimas mejoren, al sentirse desinhibidas y sin complejos, pero y ellos, como se sentirán compartiendo cama con otra mujer, ¿no es acaso posible, que empiecen a experimentar el miedo de ser abandonados?. Insisten ellas, en que siguen siendo las mismas, pero yo pienso que inevitablemente la mente también debe sufrir un cambio radical, debe ser complicado eso de mirarse al espejo y apenas reconocerse.

            Lo que más me impresionó es ver a los hijos, en algunos casos niños muy pequeños abrazar a su nueva madre, sus caras eran las de niños que no tenían muy claro si abrazaban a su madre o a una tía lejana, y es que dos meses en la vida de estos pequeños es mucho tiempo, y el cambio excesivo.

            Supongo que a cualquiera de nosotros podríamos pensar en algún momento en cambiar alguna cosilla, pero solo eso. Sinceramente este programa me parece excesivo, mucho show, pero la pregunta clave es ¿serán estas mujeres a partir de ahora más felices?, no se porque me cuesta creer que si.

            Hasta la próxima, o no.

            Se acerca el temible momento de ir quitándome ropa, y es que el calor va llegando, antes de que me de cuenta, estaré sacando el biquini del armario, y llegará el momento crucial de probarme la ropa de verano, e intentar meterme en esos pantalones monísimos que me compré el verano pasado, y no podré cerrarlo, será tarea imposible abrocharlos, por más que contenga la respiración o ponga posturas inverosímiles, quizá con un poco de suerte consiga meter el botón en el ojal, pero con peligro real de que este salga disparado y le saque el ojo al primero que pase por mi lado. Pero si horrible es ese momento, no digo nada del de probarme el dichoso biquini, es el momento de ir descubriendo los nuevos michelines que adornan mi cuerpo serrano tras un invierno de despreocupación, michelines que se han ido colocando merced a las copiosas comidas navideñas, y a esta última semana de barracas zampando como si se fuera a acabar el mundo y esa cervecita estupenda que siempre se coloca sin piedad ninguna en la parte delantera formando una curva que espanta.

            Si malo es probarme el biquini del año pasado, peor es el ir a comprarme uno nuevo, y no digo nada si en el grande de los grandes, en esos probadores malignos, dotados de una luz que consigue multiplicar los pequeños defectos por mil, en esos probadores todo se ve tan bien, los michelines son más grandes, se aprecia esa horrible piel de naranja con una nitidez que da miedo, y para que hablar de esa piel blanca tan resplandeciente. Terrible momento.

            Queda mes y medio de sacrificio, de lucha contra el michelín o michelón. Queda mes y medio de ensalada tras ensalada, de verdura en cantidades industriales, de productos bajos en calorías y de beber agüita clara, todo sea por poder lucir un cuerpo medio-medio sin tener que llegar a cambios radicales.

            Empezamos la lucha. Lucha sin cuartel.

            Hasta la próxima, o no.

Después de leer el artículo de Enrique sobre Pedraza, un precioso pueblo de la provincia de Segovia, me han entrado unas ganas locas de hacer un viaje a la vieja Castilla, la que me vio nacer, y me he puesto manos a la obra, a preparar un bonito itinerario para mis vacaciones, y aunque a una le gustaría viajar a todas horas, las obligaciones no lo permiten, así que me tendré que conformar con hacer la ruta cuando la hace todo el mundo, o sea en verano, que es cuando menos me gusta viajar. Para viajar a Castilla, me gusta el mes de Febrero, que es cuando no te encuentras las ciudades llenas de güiris, haciendo colas para sacar el ticket que les permita conocer las viejas catedrales o iglesias que son pasos obligados, y poder comer en el restaurante elegido sin tener que esperar turnos y sin problemas para elegir mesa. El frío forma parte del encanto castellano.

Puede parecer que me queda mucho tiempo todavía hasta que llegue el momento de irme, pero es que yo disfruto tanto la preparación de los viajes, como el propio viaje, me encanta eso de mirar y remirar guías, buscar hoteles céntricos, esos que te permiten aparcar el coche y no moverlo en días, odio los hoteles en las afueras. Y sobre todo llevar una buena lista de donde comer y degustar las mejores tapas, sin pisar esos bares que tienen la carta en inglés, me gustan los bares de clientela fija, esos donde los lugareños se toman el chato de la una de la tarde, día tras día.

El problema es que se me amontona el trabajo, hay tantas ciudades que me gustaría re-visitar que me amontono, porque si hay algo que también odio son los viajes tipo “Si hoy es martes, esto es Bélgica”, me gusta viajar con tranquilidad, recorriendo todos los rincones, sin prisas ni agobios, y sin esa terrible sensación de que hay que verlo todo como sea y cuando sea.

Me queda mucho tiempo para elegir, solo tengo claro una de las paradas, Burgos, mi Burgos, la ciudad donde nací y disfruté mis primeros años de infancia, a la que vuelvo año tras año y de la que tengo recuerdos imborrables, como el de jugar en la nieve mientras llegaba el autobús del cole, algo que aquí en Murcia es impensable, porque en Murcia no nieva nunca, que le vamos a hacer.

      Ávila, Segovia, Valladolid, o alguna de aquellas que formaban el antiguo Reino de León, Salamanca o Zamora…, lo dicho, me amontono, difícil descarte.

    Y lo que voy a disfrutar con la preparación, eso no tiene precio.

    Hasta la próxima, o no.

Imagen: La catedral de Burgos, espledida.

            La ley de educación en España, es, con perdón por la expresión, una mierda. Tenemos una alto índice de abandono. ¿Y como se pretende solucionarlo?, Pues con un engendro, una especie de curso puente, un curso para recuperar las asignaturas suspensas de primero y elegir unas cuantas de segundo. Un lío, para que vamos a engañarnos. Un lío inmenso para los institutos, para los profesores y sobre todo y lo que es peor para los alumnos. Si ya se pueden sentir un poco agobiados eligiendo entre las distintas opciones, que si artes o humanidades o ciencias, ahora encima elegir asignaturas del curso superior, teniendo cuidado si son o no compatibles, con las asignaturas que tienen pendientes.

            No me quiero imaginar el lío de horarios, -a primera soy de primero, a segunda y tercera pasó a segundo, y a cuarta vuelvo a primero- , -Y me preguntó, ¿mi tutor es de primero o de segundo? No les queda nada a los jefes de estudios, organizando horarios compatibles para todos. También se pueden plantear, meterlos a todos en aulas nueva, una para los que tienen pendiente las mates, y otros para los que les ha quedado la física, ¿se sigue dando física en bachillerato?, me refiero a la física de la velocidad y eso. Vaya lío de organización, por si acaso el ministerio de educación se está pensando dejar el “marrón” de la organización en manos de los propios centros. ¡Ah se siente!

            Se supone que con esto se pretende reducir el número de abandonos de los estudios por parte de los chavales, claro no es lo mismo decirle a los colegas que se esta repitiendo primero, que decir que uno esta en el curso puente, eso queda mucho mejor.

Bajo mi punto de vista se premia la ley del mínimo esfuerzo, total ya no se repite, ahora se pasa al curso puente, eso tiene…como mucho más glamour. ¿O no?

            Desde la primaria, eso que en mi época llamábamos la E.G.B. los chavales no tienen motivación, en mi época sacábamos sobresalientes o notables o bienes y si suspendíamos, lo podíamos hacer con un insu, o un muy deficiente, y la mayoría no tenemos traumas, no al menos por estas causas. Ahora las notas son muy aburridas, o PA o NM, da igual si es un PA justito o un PA de los de incar codos, ¿para qué se van a esforzar las criaturas?, que premio tiene el chaval que le dedica todos los días un buen rato a los deberes, comparado con el que le echa lo justo, y el resto del tiempo lo dedica a la play.

            Mención a parte se merece la asignatura de ciudadanía, valores morales y políticos, una asignatura ciertamente subjetiva, no son los mismos valores, los de un profe facha, que los del profe rojo rojo, espero que a mis retoños les toque con profes más o menos moderados. Que los niños a esta edad son muy influenciables. Me gustaría que sus tendencias políticas las eligieran por si mismos, cuando les llegue el momento de pensar en estas cosas tan aburridas. Y si un curso te toca un independentista, y al siguiente un constitucionalista para terminar con un nacionalista moderado, vaya ensalada.

            En cuanto a la religión, estamos en un estado laico, así que la educación religiosa, o en casa o en las parroquias, que para eso están. Religión en el cole, no.

            Ya en serio, es muy triste, que los gobiernos jueguen con la base, con la educación que en todos los aspectos reciben los que son el futuro de nuestro país.

            Hasta la próxima, o no.

            No soporto a los pelotas, me causan una terrible aversión. No hay nada el mundo peor que un pelota. No aguanto tampoco a los frescos, sobre todo si la frescura la pago yo, y no puedo con los hipócritas, y los pelotas tienen bastante de frescos, y mucho, muchísimo de hipócritas.

            Los pelotas por lo general, esperan conseguir algún beneficio, sea profesional o personal, por supuesto son incapaces de intentarlo a base de trabajo o palabras sinceras, que sería lo suyo, absolutamente patéticos son aquellos, que solo buscan una palmadita o una sonrisa.

            Claro que no habría pelotas, sin peloteados, sin aquellos pagados de si mismos, que piensan que se merecen todas las alabanzas del mundo, y que por supuesto nunca admitirán que les hacen la pelota, más bien te dirán que el susodicho, es un chico muy listo, que por supuesto se da cuenta de todo y sabe valorar el trabajo bien hecho.

Reconozco que me jode mucho, el que baboseando consigue lo que a los demás nos cuesta trabajo y esfuerzo. Por lo general se les cala enseguida, pero siempre hay gente dispuesta a llevar un perrito faldero detrás, que le recuerde lo maravilloso y estupendo que es, o mejor dicho lo maravilloso y estupendo que se cree, normalmente los peloteados son seres con suerte, pero absolutamente incapaces, y es muy posible, que primero hayan sido pelotas, gracias a lo cual, ahora se pueden permitir tener una fila de pelotas pegados a sus espaldas.

            Evidentemente a todos nos gusta una alabanza, y nos duele una mala crítica, pero recibir alabanzas vacías y llenas de falsedad, es para mi peor que la más dura de las críticas.

            Pocas veces en mi vida he tenido un pelota detrás, pero desde luego aquellos que lo han intentado, no han pasado de la primera alabanza, y es que una es muy transparente, y con los pelotas mi cara se transforma y lo normal es que no lo vuelvan a intentar, eso si son listos claro.

            Dedicado al último pelota que he tenido el desplacer de conocer. Y como no, al peloteado.

            Hasta la próxima, o no.

         En un par de días cumplo un añito más, esto no lo escribo con intención de recibir felicitaciones, aunque se aceptan, por supuesto.

         Estoy en esa edad en la cual las cremas antiarrugas debería recetarlas la seguridad social, aunque de todas formas no creo que las fuese a utilizar mucho, no por falta de necesidad sino de voluntad, a parte de que una para la edad que tiene no está mal, (esto es solo por mantener el autoestima alto).

         Cuando miro para atrás, me doy cuenta de lo que han cambiado las cosas. Tenía yo poquitos días de vida cuando el Mayo francés, unos meses cuando el hombre piso la luna. Y llegaron los 70, los maravillosos 70, con los pantalones campana, los cuellos de camisa enormes, los estampados cuanto más grandes mejor, las plataformas. Los Beatles llegaban a su fin, triunfaba Gloria Gaynor con “Never can say goodbye” y “I will survive”, todavía hoy escucharla me levanta el ánimo, y como no John Travolta, y la “Fiebre del Sabado noche” y “Grease”, y “el destape”. Cambios políticos, la “Revolución de los Claveles” en Portugal, y aquí estuvimos tres días sin cole, porque se murió Franco, para mi Franco en ese momento era un señor muy viejo y con bigote, que salía mucho al balcón y decía... ESPAÑOLES... y era el que más mandaba, de repente teníamos rey, y empezó a mandar un señor que se llamaba Adolfo y que a mi me parecía guapísimo, será eso de la “erótica del poder”.

          Y llegaron los 80, pelos cardados, hombreras descomunales. Llegó la movida madrileña, Nacha Pop, Gabinete Caligari, Alaska, Golpes Bajos, Radio Futura, Almodóvar empezaba a conocerse. Y mi grupo preferido, todavía hoy les escucho a menudo, “El último de la fila”, con temas como Insurrección o Aviones Plateados, fantásticos. En cuanto a mi, pues la adolescencia y mis primeros suspiros de amor.

         Y los 90, con una moda mucho menos definida, en cuanto a música, reconozco que me quede aparcada en los 70 y 80. Fue la década de mis grandes decisiones, mi primer trabajo, mi primera casa, y ya al final mi primer hijo.

 
          Y por fin el nuevo siglo, la madurez, el asentamiento, el empezar a tomarse la vida de otra manera, con más calma, la llegada de mi hija. La música, pues de todo un poco, en televisión la moda de los “realitys”, y los famosillos de tres al cuarto. La política…uf!, la política.

Me ha dado un ataque de nostalgia, increíble lo rápido que ahora a mi edad pasa el tiempo…hace nada que soplé las velas de los 38, en dos días soplo una más.

Hasta la próxima, o no.